Odnośniki
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[ Pobierz całość w formacie PDF ] sab�a qu� decirle. No pareció advenir mi presencia. Por fin sacó el pa�uelo y escupió algo. La nariz le sangraba un poco menos. Venga conmigo a una farmacia le dije desma�adamente. No respondió. Un inerte rumor sal�a de la sala de lectura. Toda aquella gente deb�a de hablar al mismo tiempo. La mujer lanzó una carcajada aguda. Nunca m�s podr� volver dijo el Autodidacto. Se volvió y miró con aire perplejo la escalera, la entrada de la sala de lectura. Este movimiento le hizo correr la sangre entre el cuello postizo y el pescuezo. Ten�a la boca y las mejillas embadurnadas de sangre. Venga le dije tom�ndolo del brazo. Tembló y se desprendió violentamente. www.artnovela.com.ar �D�jeme! Pero no puede quedarse solo. Hay que lavarle la cara, hay que curarlo. El Autodidacto repet�a: D�jeme, se lo ruego, se�or, d�jeme. Estaba al borde de una crisis nerviosa; lo dej� alejarse. El sol poniente iluminó un momento su espalda encorvada; despu�s desapareció. En el umbral de la puerta hab�a una mancha de sangre, estrellada. Una hora m�s tarde. El tiempo est� gris, se pone el sol; dentro de dos horas parte el tren. Cruc� por �ltima vez el jard�n p�blico y me paseo por la calle Boulibet. S� que es la calle Boulibet, pero no la reconozco. Por lo general, cuando me met�a en ella, me parec�a atravesar una profunda capa de buen sentido; tosca y cuadrada, la calle Boulibet se asemejaba, con su seriedad sin gracia alguna, su calzada comba y embreada, a las rutas nacionales cuando atraviesan las villas ricas, flanqueadas, durante m�s de un kilómetro, por voluminosas casas de dos pisos; yo la llamaba calle de paisanos y me encantaba por estar tan fuera de sitio, tan paradójica en un puerto comercial. Hoy las casas est�n ah�, pero han perdido su aspecto rural; son inmuebles, nada m�s. En el jard�n p�blico tuve, hace un rato, una impresión del mismo tipo; las plantas, el c�sped, la fuente de Olivier Masqueret parec�an obstinadas a fuerza de ser inexpresivas. Comprendo: la ciudad es la primera en abandonarme. No he salido de Bouville y ya no estoy. Bouville guarda silencio. Me www.artnovela.com.ar parece extra�o tener que quedarme dos horas todav�a en esta ciudad que sin preocuparse ya de m� ordena sus muebles y los enfunda para descubrirlos en toda su frescura esta noche, ma�ana, a los reci�n llegados. Me siento m�s olvidado que nunca. Doy unos pasos y me detengo. Saboreo el olvido total en que he ca�do. Estoy entre dos ciudades: una me ignora, la otra ya no me conoce. �Qui�n se acuerda de m�? Quiz� una mujer joven y pesada, en Londres... �Y acaso piensa en m�? Adem�s est� ese tipo, ese egipcio. Tal vez acaba de entrar en su cuarto, tal vez la ha tomado en sus brazos. No soy celoso; bien s� que ella se sobrevive. Aunque me quisiera con toda el alma, ser�a un amor de muerta. Yo he tenido su �ltimo amor vivo. Pero con todo, �l puede darle esto: placer. Y si est� a punto de desfallecer y de hundirse en lo turbio, entonces ya no hay nada en ella que la una a m�. Goza, y para Anny no soy m�s que si nunca la hubiera conocido; de golpe se ha vaciado de m�, y todas las otras conciencias del mundo tambi�n est�n vac�as de m�. Esto me hace gracia. Sin embargo s� que existo, que yo estoy aqu�. Ahora, cuando digo yo , me suena a hueco. Ya no consigo muy bien sentirme, tan olvidado estoy. Todo lo que me queda de real es existencia que se siente existir. Bostezo dulce, largamente. Nadie. Antoine Roquentin no existe para nadie. �Qu� es eso: Antoine Roquentin? Es algo abstracto. Un p�lido y peque�o recuerdo de m� vacila en mi conciencia. Antoine Roquentin... Y de improviso el Yo palidece, palidece, y www.artnovela.com.ar ya est�, se extingue. L�cida, inmóvil, desierta, la conciencia est� entre paredes; se perpet�a. Nadie la habita ya. Todav�a hace un instante alguien dec�a yo, alguien dec�a mi conciencia. �Qui�n? Afuera hab�a calles parlantes, con colores y olores conocidos. Quedan paredes anónimas, una conciencia anónima. Esto es lo que hay: paredes y entre las paredes, una peque�a transparencia viviente e impersonal. La conciencia existe como un �rbol, como una brizna de hierba. Dormita, se aburre. La pueblan peque�as existencias fugitivas, como p�jaros en las ramas. La pueblan y desaparecen. Conciencia olvidada, abandonada entre estas paredes, bajo el cielo gris. Y �ste es el sentido de su existencia: que es conciencia de estar de m�s. Se diluye, se desparrama, trata de perderse sobre la pared parda, a lo largo del farol o all� en el humo del atardecer. Pero no se olvida jam�s; tiene conciencia de ser una conciencia que se olvida. Es su suerte. Hay una voz sofocada que dice: [ Pobierz całość w formacie PDF ] |
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